Victimized

Mi sveglia l’odore acre e mi ricordo che cos’è. I denti bianchi luccicano al bagliore della dea del cielo. Mi aspettoun ruggito, un ringhio, ma la mandibola si limita a scendere verso la mia gamba e sparire. La mia testa batte contro il terreno mentre vengo trascinato via, ma non sento dolore. Alcune voci gridano il mio nome, ma la mia non c’è più. Il cielo è terso, tutti gli dei abbassano lo sguardo su di me. Chiedo loro di salvarmi, di portarmi via, ma loro scompaiono nelle tenebre. Ci fermiamo. Sento soltanto il fiato corto che esce dalle narici. Ho una sensazione strana alla gamba, come se non fosse la mia. La bestia molla la presa e si volta a guardarmi. Gli occhi brillano come fiammelle nel buio. Non vedo altro, ma sento che saltano giù dagli alberi, corpi invisibili in uno stormire di fronde e in uno spezzarsi di ramoscelli. Poi mi sono addosso, e per la prima volta urlo. Il sogno sparì in un attimo. Arthur era completamente sveglio, e c’era qualcosa di sbagliato. Non aveva bisogno di aprire gli occhi per sapere che si trovava nella stessa casa, nello stesso letto, nello stesso corpo di quando si era addormentato. Si tirò a sedere nel letto con un ansito. Aveva in bocca un sapore di ferro e gomma. La luce della radiosveglia, diun neon azzurrino, dava alla sua pelle un colorito malato. 06.42. Mancavano ancora quarantotto minuti al suono della sveglia. Arthur andò alla finestra e sollevò la tenda avvolgibile. La luce gli fece male agli occhi. Il quartiere era ancora silenzioso. Si mise una mano sul cuore ed
espirò profondamente. C’era sempre una spiegazione. Si ricordava il giorno in cui era nato in quella famiglia. Era stata una giornata strana. Quando lo avevano visto per la prima volta, i genitori erano stati felici e addolorati allo stesso tempo. Felici per l’arrivo del primogenito, addolorati per la perdita di un padre e di un suocero. Il nonno di Arthur era morto poco prima della sua nascita, e il dolore era evidente sul volto del padre. No, non aveva sbagliato data. Arthur sedette alla scrivania e guardò il diario, che stava nascosto alla bell’e meglio sotto alcuni fumetti. Quante volte si era immaginato quella mattina? I genitori e le sorelle che sarebbero venuti a svegliarlo cantando, la colazione e i regali, solo per essere testimoni di un tragico mistero che avrebbe segnato il resto delle loro vite. Fece scorrere le pagine con il pollice. Molte erano riempite con fotografie fatte da lui stesso. Si fermò alla pagina con la grande macchia bruna. Ricordava bene che sua sorella ci aveva versato sopra un bicchiere di coca, e cominciò a piangere. La carta era corrugata, e faceva pensare a una lingua scritta che il mondo aveva dimenticato da tempo. La sua grafia era veloce e incurante, ma non priva di una certa eleganza. Più che leggerle, le parole se le ricordava. Sono io che sono strano quando mi chiedo come dev’essere morire? Sono strano quando mi domando come dev’essere perdere un genitore o una sorella? Mi immagino come sarebbe, come mi sentirei. Una parte di me teme che non sarei triste. Non ho alcuna paura della morte. Essere morti è così diverso da dormire per sempre? Se tutti gli esseri umani morissero in contemporanea, sarebbe triste? Non è forse chi rimane, i congiunti, a soffrire? Ma anche questo passa, dicono. Tutto passa. Tutti muoiono. E tutti dobbiamo usare il tempo che ci è concesso
nel miglior modo possibile.

I bambini del crepuscolo - Torbjorn Overland Amundsen